07- La gata y el pajarito. Santa

Cuando Miquel Roca, jugaba la partida de los domingos con Rodri en la residencia de lujo ‘Costa Grimaldi’; no imaginó la confesión que le haría:

- ¿Oye Miquel, crees que es bueno tomar hierba para el pajarito? -

- Ya sabes Rodri… todo tiene su precio. -

- Es que está empeñada en tener un hijo… como fruto de nuestra pasión. -

- ¿… A nuestra edad? -

- Ya… pero Isa dice…-

- Jaque mate en tres… - Sentenció Miquel.

Rodri tumbó su rey y felicitó a su amigo. 

Desde que Isa jugaba a las damas con su pajarito, no ganaba al ajedrez. 

Últimamente cuando dormían juntos en la ‘suite Paris’ de ella, no paraba de estornudar y de frotarse los ojos.

Pasados unos días, en la siguiente partida, confesó otro secreto a Miquel:

- Isa dice que mi semillita ha arraigado en su interior. La hierba que tomamos ha hecho el milagro. - Dijo muy nervioso.

Al día siguiente una ambulancia se llevó a Rodrigo Rato al Ruber; tenía la cara hinchada y un toque azulón.

Isabel Preysler descendió por las escaleras de la residencia, como una estrella de Hollywood, con un gatito en su pecho; dejando sin respiración a los presentes.

El pobre Rodrigo no sabía que las gatas le producían asma.

06. Adolescencia. Nuria Rodríguez Fernández

Hoy me levanto nerviosa, la bronca de ayer me ha dejado un mal sabor de boca. Voy a tu habitación a ver cómo estás, me duele el estómago y tengo miedo. Veo que la manilla de la puerta está un poco suelta, seguramente del portazo de ayer, o el de la semana pasada,  son tantos que he perdido la cuenta.

Delicadamente abro y allí estás, te miro y se me encoge el corazón, es una sensación tan extraña de amor, que me es casi imposible describirla. Me siento en tu cama y te toco la cara, la tienes hinchada, habrás estado toda la noche llorando, otra vez esa sensación, duele.

Me tumbo a tu lado y te abrazo, eres tan frágil como un pájaro, ojalá pudieses volar tan alto como ellos.

Hoy no me rechazas, tendrás un buen día.   

Estamos así más de una hora, no decimos nada, no hace falta. Te  pones frente a mi y nos miramos, reconozco en tus ojos a mi bebe, mi pequeña preciosa, a la que ya amaba cuando no eras más grande que una semilla. Me encantaría ver a la mujer en la que te convertirás, saber si lo lograrás y así yo poder respirar de nuevo sin esa sensación que tanto me duele y me consume.

05. La maga de marzo. Julián Rumbero

       En los Jardines de palmeras y un reloj alto y blanco, suele verse a una anciana. Es flaca y sus largos cabellos son de oro. Lleva consigo una bolsita llena de monedas de céntimo y se dice hada de los ríos que nació en marzo, anunciando la primavera. Asegura que se escapó de un cuento feo, sin un trovador siquiera que le cantara algunos amores. No usa mascarilla y se le disculpa ya que siempre está sola y su sonrisa es un regalo para los ojos de cualquiera. 

       Esta tarde de marzo, que duda entre el sol y la lluvia, ha llegado hasta la Plaza de Italia donde ve como corre nervioso un niño, detrás de las migas de pan para las palomas. Le susurra:  son pájaros, debes tener paciencia. El niño la conoce pues su madre cuida de que coma además de lo esencial para el aseo. Quizás sea vieja y loca, lamenta, pero nadie podrá negar que huele a jazmines. Desde niña conoce sus ínfulas de hada, cuando se creía una garza y ponía nombre a las aves, estrellas, nubes y hasta los relámpagos. 

       La maga es una semilla de sueños que ahora el niño cuida, y le da las migas del pan para que algunos gorriones coman en su mano y los crea los amantes que vuelven al calor de sus fantasías.

04. Traición. Alicia del Caz López

Esperó nervioso a que el pájaro saliera del nido. Quería evitar pillarlos, prefería subir después, cuando no tuviera que forzar de esa manera una explicación que ella, estaba claro, no quería darle. Eso era lo que le estaba machacando ¡Y cómo! No es que no doliera que se hubiera enamorado de otro, todavía la quería, pero sabía que el amor no tiene que ver con la propiedad y que todos estamos expuestos a que el nuestro, quizás, no dure para siempre. Pero que ella no le dijera nada, que no le explicara por qué las cosas entre ellos ya no funcionaban, eso le ponía una bola en el estómago que a veces le impedía hasta respirar.

Desde que, hace ya tres meses, los viera de lejos salir juntos de aquel bar, esperaba una sinceridad que no terminaba de llegar. Hoy había tomado una decisión definitiva.

Cuando subió la encontró en la cocina comiendo con deleite una tostada de pan con semillas, su favorita. No pudo evitar una media sonrisa desoladora, pues a ella los buenos polvos siempre le habían dado hambre.

Fue al dormitorio a hacer la maleta. Cuando ya salía de casa ella le preguntó si no pensaba darle ninguna explicación. Pensó que no, que no se la iba a dar:

-   Volveré a por mis libros.

03. Orígenes. Rosa Molina

Hace unos meses, descubrimos pedazos de una nave en los montes JarNon. Acudieron investigadores de todas las disciplinas para examinar lo que parecían ser restos de una civilización extraña, pues era evidente que no pertenecía a ninguna de nuestras épocas arcaicas. Las suposiciones y conjeturas finalizaron cuando, por fin, los expertos en protolenguajes informáticos descifraron la información que contenían las obsoletas máquinas. Lo que desvelaron, nos dejó consternados.  Se trataba de una nave espacial que, en marzo de 2021, despegó de un planeta extrasolar llamado Tierra para transportar semillas, bacterias y embriones de todas las formas de vida para poblar Marte, un planeta cercano. Pero perdió el rumbo, se salió de su órbita y acabó estrellándose aquí. Un error que inició nuestro mundo.

Eso explica nuestros bosques centenarios, la frondosa vegetación, la diversidad animal. También explica nuestros orígenes, de la vida, de nuestra civilización.

Sin embargo saber quiénes somos, de dónde venimos, puede detonar nuestros cimientos. ¿Cómo comunicarlo evitando polémicas?, ¿cómo modificar el sentido de lo que somos? En definitiva, lo que se plantea no es una cuestión baladí: se trata de saber el porqué, quiénes crearon y para qué servirán, ahora, nuestros dioses.

02. La vida, otra vez. Gema Herráez Peñas

            Estoy tan nerviosa que van a salirme por la boca todas las mariposas que me revolotean dentro.. Los pies, no notan la gravedad. Podría echar a volar como un pájaro o lanzarme al viento como una semilla y germinar convirtiéndome en flor de la pasión. Así se siente mi corazón: elegante y colorido.

            Cuando escuché su cálida voz, hace hoy justo una semana, fue como si no hubieran pasado 50 años. Me sentí como  cuando teníamos 20 años. Se había tomado la molestia de buscarme. No me había olvidado y yo a él tampoco. La vida se volvió compleja y se interpuso entre nosotros social, política y geográficamente.

            Hablamos  y quedamos en vernos hoy, justo donde nos despedimos la última vez. Aquí frente a la Cibeles.

            Cuando la joven se acercó a mí reconocí en ella su rostro y, dibujada en  él, la triste noticia que iba a trasmitirme. Y otra vez la vida, bueno, la muerte se interpuso.

            Recordé aquel poema que tanto nos gustaba de Wordsworth. Como en él, subsiste en mi recuerdo el esplendor, la gloria y la belleza. Y doy gracias al universo por haberlo experimentado

01. Maite. Carmen Cardeña

“Tienes una autoestima penosa”. Así me lo dijo. Contundente, directa, como es ella. Y… "¡No puedes seguir así  papá!”. Te aseguro que me empecé a poner nervioso porque esa frase era el pistoletazo de salida de una buena bronca…” Ya está bien de hablar con las muertas”… ¡Hala, en picado, al grano, como el pájaro lanzándose a las semillas!... “¿Te crees que no lo sé, te crees que no te oigo cada noche susurrarle a mamá, a veces, también, hasta a la abuela?”  “Por Dios, papá, sal y habla con los vivos”… ¿Hablar con los vivos? ¿Qué vivos?... “Eres un pusilánime y te rindes fácilmente. Vale que cinco citas fallidas desanimen a cualquiera pero tal vez debieras enfocarlo de otra manera. Aprende, papá, aprende de lo que no sale bien”…

Vaya hija que tenemos Teresa y vaya veinticinco añitos más bien puestos que tiene la niña. Claro, que es clavadita a ti. Si entrara ahora mismo por la puerta y me viera hablando solo… bueno…contigo…Pusilánime, Teresa, me llama pusilánime… Sería mejor que le hiciera caso y empezara a hablar más con los vivos ¿tú qué opinas Teresa?

Marzo: pájaro - semillas- nervioso/a

Ya es marzo. El tiempo corre, vuela, como un pájaro atolondrado porque un viento nervioso se lleva las frescas semillas en la temprana luz de la mañana. 

A veces da la sensación de que el tiempo depende de ti: si quieres que pase más deprisa, corre, vuela, salta, haz muchas cosas...; pero si quieres que pase despacio, que sea eterno, sólo tienes que tumbarte a pensar mientras miras cómo el sol sube, se cuelga y desciende luego su camino hacia el horizonte.  

En esos momentos parece que sólo nosotros ponemos en funcionamiento el mundo, que somos los seres más importantes del universo. Y por eso, y para eso, escribimos historias: para darle un sentido a la rotación de la Tierra,  para sentirnos los protagonistas de la primavera que los almendros y los ciruelos anuncian, que las lluvias despiertan. 

Tres palabras, tres semillas: pájaro, semilla, nervioso/a. Tres excusas para girar alrededor de las palabras, para que brote una pequeña historia.

Gracias por estar ahí.