05. Una bala de invierno. Santa

Los amores imposibles

aparecen en el peor momento,

cuando ya no duelen las cicatrices

y puedes soñar a ser libre.

Aparecen, y se clavan en la piel,

como una flecha de Cronos sin rumbo.

Te llevan al momento mas feliz del verano,

cuando tumbados en la hierba

mirábamos las estrellas fugaces;

y en un castaño milenario

estrené una navaja;

pintando corazones en su tronco.

Como piratas que navegan en un árbol pirata,

conquistamos la primera juventud;

llenos de verde los ojos,

y lleno de olor a madera tu pelo;

te besé, dulce como la inocencia,

y el tiempo se detuvo.

Amor imposible

con tu perfecta sonrisa etrusca 

en tu cara de mar de nácar;

dieciséis años un segundo atrás.

¿Quién puede resistirse a la primavera?

¿Cómo detener el tiempo

en el instante que conocí tu boca?

¿Cómo descongelar el recuerdo

de mis manos pintando tulipanes

en un cuerpo desnudo?

Maldita tormenta llena de balas en la madrugada.

¿Quién respira profundo a mi lado?

¿Quién soy reflejado en el espejo?

Alguien me pregunta. Y yo me respondo;

con la boca seca de tantos inviernos.

- No. Tú no eres ella, Tú no eres a quien yo sueño. -

04. Desmontando a una persona. Rosa Molina

A veces me pregunto cuántas identidades puede tener una persona. Yo, por ejemplo, por la mañana soy padre: desayuno con mis hijos y los llevo al colegio. Luego soy inspector de policía: reviso expedientes, diseño estrategias. De noche, marido: colaboro con mi mujer, que también trabaja. Y, además, debo blindar cada identidad, porque me juego mucho más que el cuello. No me quiero imaginar conduciendo distraído con la resolución de un asesinato, con los niños detrás; o preocupándome por las notas de mis hijos durante la lectura de una autopsia. Imposible. Cuando noto que mi mente se convierte en un chiringuito destartalado, cojo mis botas, la mochila, el saco y me voy al monte. Allí miro trabajar a los demás: al viento, dibujando sombras chinescas con los árboles; a la luna, moviendo el firmamento; a las vacas, rumiando con su mirada sin curiosidad, apacibles. Entonces recuerdo el orden de mis piezas, las coloco y vuelvo a casa. Entero.

03. Luces y sombras. Julián Rumbero

 Recordar es útil, pero Serafín sólo recuerda los martes. En uno socorrió a una chiquilla que se ahogaba. En otro se libró de un abrazo tramposo del mar. Era la segunda vez que nacía. Habría más. Emplea monosílabos y Goyo debe tirar de su hilo, como si pescara. Las palabras son como peces que aclaran los desórdenes de la cabeza, antes de volver al río turbio de la desmemoria. Lo dice a todo el mundo el doctor Gutiérrez, que tiene ínfulas de poeta y lee a Marco Aurelio en sus ratos libres.

A Goyo le gusta Navia y promete visitarla. Allí Serafín lanzaba lajas de pizarra rebotando en el lomo de la ría.   Recuerda a una Isabel. Josefina, una de las enfermeras que es monjita, le cree cuando el hombre dice que en sus manos aún conserva el calor de su cintura en los bailes de la Virgen de la Barca.

Repite ciertas palabras y frecuentemente nombra a la madre de sus hijos, “la única mujer que me amó”, asegura, “créeme, lechuguina, era un verdadero milagro”.

De las sombras Goyo nunca puede tirar lo suficiente de sus hilos. Advierte que el cura de la extrema unción “huele como el monstruo” y a Josefina se le entristece la mirada.

Pero los alegra cuando dice: “tienes sonrisa de mar, lechuguino”. Se abrazan mientras la mujer suspira, rebuscando entre sus propios recuerdos un cariño semejante.

 

02. Las invisibles del parque. Carmen Cardeña

 Me obcecaba en arrastrar hasta el hormiguero las pipas saladas caídas bajo el banco del parque donde se sentaban las madres a vigilar el juego de sus hijos al salir del colegio. Al menos, diez veces más que yo pesaba aquella valiosa mercancía, pero siempre conseguía recorrer el metro de camino arduo y transitado en ambas direcciones, de ida y de venida, por mis convecinas.

En ocasiones, tenía que sobreponerme a un enterramiento desafortunado debido a un sunami de arena empujada por la carrera o la caída de uno de esos niños que no paran quietos y que son ajenos al trabajo incesante para la supervivencia.

Hubo compañeras que perecieron a medio camino cuando la planta de un pie calzado con botín del 38 de una de aquellas madres cotorras comepipas, se convertía en una apisonadora implacable. Nuestro cometido no cesaba y seguíamos transitando el camino como en una carrera de saltos donde los obstáculos eran nuestras propias amigas fallecidas.

Que conste que nunca nos quejábamos. ¿De qué hubiera servido. Sabíamos que éramos difíciles de ver, cuanto más de escuchar. Aún así lo intentamos. Nada, siglos ha y seguimos siendo invisibles.

Penúltimo intento:

¡Atención gentes menudas y gigantes! No piseis las pipas. Nunca se sabe quién va debajo.

01. Disco Mystery. Epífisis

Mis recuerdos más nítidos de aquella noche de verano en la playa pertenecen a mi sistema límbico.

Sobre todo, los olores de la arena mojada, el del fuego de campamento, los aromas del porro comunitario y el de mi chica.

He vuelto a recordar esos olores, todos, menos el de mi chica.

El sonido también lo recuerdo, el casette de los Beatles se fundió con nosotros aquella noche.

Gracias a mis amigos pude reconstruir aquella noche mágica.

El porro rulaba de mano en mano, la sangría estaba riquísima y las risas iban en aumento.

Nos bañamos desnudos, jugando a la pelota en el agua. Al poco rato dejamos de hacerlo y nos abrazamos, salimos despacio y nos tumbamos en las toallas.

No recuerdo nada más que su olor y la arena mojada y según me contaron, nos quedamos dormidos, nos taparon y nos dejaron en paz.

Me despertó justo cuando estaba amaneciendo, nos miramos, nos besamos y al darnos cuenta de que estábamos desnudos, nos entró vergüenza y nos tapamos.

Al despedirnos nos prometimos mil cosas, ninguna se cumplió y no la he vuelto a ver.

Cuando me cruzo con unos jóvenes fumando un porrete, algo de mí añora.

Marzo. Memoria: recuerdos

Empezamos marzo y ya es hora de revivir, rememorar, contar nuestros recuerdos. Como la vida funciona sola y no tenemos que decirle, minuto a minuto, a nuestros genes, bacterias, virus, órganos y células cómo tienen que hacer su trabajo, podemos dedicarnos a vivir, planificar y a sentir. Y ahora, precisamente ahora, nos toca recordar, aparcar nuestra vida metabólica y permitir que rebrote  la experiencia. 

Ya sabemos que vivir es una contradicción entre hacer y pensar, por eso, de vez en cuando hay que pararse a contemplar lo hecho, las sensaciones asociadas a esos recuerdos, nuestras equivocaciones y nuestros éxitos. Hay que pararse a descoser las emociones negativas a los recuerdos y aprender a valorarlos como enseñanzas, nunca como errores. Hay que amasar bien los recuerdos, porque el mundo no es algo dado, es necesario erigirlo. Y cada uno erige el suyo.

11. Mar Muerto. Santa

    Hace dos millones de años, la tierra entre el valle del Rift del Jordán y el mar Mediterráneo se elevó; creándose un gran lago.

    Un dios del viejo testamento, enfurecido; exterminó a dos ciudades asentadas cerca de su orilla muerta: Sodoma y Gomorra, ya que Lot, no pudo presentar a Jehová ningún hombre bueno.

    En el camino de la salvación, su mujer miró hacia las dos ciudades, en una nació, jugó; en otra se hizo mujer y amó a hombres y mujeres...

    Sin aviso, acabó en estatua de sal; como las lágrimas que escapaban de sus ojos. 

    En 1939 se recrudece una guerra entre descendientes de Sodoma y Gomorra. Una guerra fratricida más. Una guerra entre David y Goliath. Palestinos y judíos condenados al infierno. Hombres que no escuchan a las mujeres.

    En 2023 siguen sonando las armas. Sigue sin haber hombres buenos. Solo muchos inocentes muertos.

    De Yahvé, de Mahoma, de Jesucristo; seguimos esperando un milagro: la Paz.

    Existe una ruta turística que acaba con baño en el mar Muerto.

    Allí entre barros y cosmética rejuvenecedora, entre las cenizas de sueños rotos, podemos sentirnos como Cleopatra o el rey Herodes; que acudían con frecuencia al Mar Muerto para purificarse y olvidar a su conciencia. 

10. Olvidos. Alicia del Caz López

Del primer olvido se salvó por los azotes de Anselma. Su respuesta, un vivo llanto que, con los puños cerrados y la frente arrugada, decoloró el tono azulado que ya le iba tintando el rostro.

Los olvidos de sus primeros años, frecuentemente provocaron un efecto similar al primero. ¿Que olvidó echarles comida a los becerros? Azotes, llanto y frente arrugada. ¿Que olvidó los ríos que desembocan hacia oriente? Azotes, puños cerrados y el llanto interno que solo contiene la vergüenza de sentirse observado.

Creció y conoció a María, pero, solo cuando consiguió olvidarla, se volvió a enamorar.

Se casó, una boda que le dio tres hijos y que, pese a lo prometido, rompió el olvido y no la muerte; el olvido de los cumpleaños, de las cosas que hacen sonreír y de las caricias que cubrieron alguna vez sus cuerpos.

No pudo, no quiso, olvidar a Antonio, el pequeño, cuando su alocada cabeza y la velocidad se mezclaron en un coctel explosivo entre las chapas del Ford Fiesta.

Más tarde, haciendo honor a la nueva situación, sintió júbilo cuando pudo olvidarse de madrugar. Después comenzaron los olvidos tontos, las llaves en casa, el pan cuando se baja a por pan, lo que contaron hoy las noticias… y, cuando llegaron los menos tontos, dejó de ser él.

La segunda vez que olvidó respirar ya no estaba Anselma y una capa de tierra le cubrió.

09. El cuadernillo de guata. Julián Rumbero

Le recomendaron que aprendiera a burlarse de los olvidos. Y lo hizo, con las triquiñuelas que anotaba en un cuadernito de guata.

Cuando aparcaba su coche, por ejemplo, anotaba “está en la panadería de Mari, o está en la sidrería de Perto”. Notas así. El problema vino cuando empleó un billete de veinte euros, olvidado en una camisa, luego prenda y recuerdo en la lavadora. Con los de cinco euros pasaba igual. Los posit en la nevera eran amarillos para los plátanos pues no comía otra fruta. Por aquello del fósforo. Verdes lechuga y brócoli. El azul le recordaría la lombarda. 

Para recordar sus paseos junto al mar, recurrió a un imán del arco iris, regalo de un amigo gay que le trajo de la isla colombiana de San Andrés, donde el mar es de siete colores. Somos hijos del agua, decía en su clase de literatura. Y al mar hemos de volver, dicen que dijo también. Le habían diagnosticado la desmemoria de la inteligencia y del alma.

Llegaron los días en los que el amarillo confundía bananas y limones; regaló su coche y no sabía a quién. Antes alquiló un pisito en la playa. Y olvidó su cuadernito de guata donde su hermano, un espejo donde se reconoció durante mucho tiempo, afirmó que “me cruzaré con ojos que no reconoceré. Sucederá con quienes amé y no sabré quienes me amaron. Es terrorífico. Creo que es hora de volver al mar”.

 

Pero también eso ha olvidado.

08. Destinataria accidental. Gema Herráez Peña

 

         Alicia paseaba sin rumbo cuando un sobre blanco, en el suelo, llamó su atención. Lo recogió y observó que, aunque estaba cerrado, no llevaba remitente ni destinatario. Lo abrió y lo leyó: 

         “Me asalta, de repente  y sin aviso, una tristeza que presiento que es una polizona que se esconde furtiva y sale de su guarida, recordándome lo que convenientemente permanece en el olvido. Días de risas compartidas en un afán de olvidar las malas rachas, las afrentas de la vida. Consuelos reparadores mutuos. Intereses comunes, teatro, literatura, arte,

         Tantos años, tantas vivencias que ahora se han derrumbado como un castillo de naipes. Están ahí, pero desparramados sin sentido. Ojalá el olvido se lleve lo que atacó ese castillo como una enfermedad autoinmune. Los malentendidos, las palabras hirientes, el desencanto silencioso que trazó esa línea torcida que fue separando nuestros caminos. Quizás siempre fueron dos, pero vivíamos ajenas a ello y creíamos transitar por el mismo.

         Tal vez el recuerdo, como un mágico arquitecto, construya un sendero de baldosas amarillas que nos lleve hasta el mago y nos devuelva lo que la bruja malvada con malas artes nos robó, nuestra amistad.”

         ¡Guau!, pensó Alicia cuando terminó la lectura. Y se sintió, de alguna forma, confidente accidental de un mensaje abrumador y triste pero que parecía sincero y que quizá nunca llegó a su destino.

         ¿Quiénes eran la remitente y la destinataria?, ¿qué pasó entre ellas? Aunque quedaba explicado en la carta Alicia querría saber más detalles. También le asaltó una reflexión sobre el olvido y la memoria: ¿cómo sería poder accionarlos con un interruptor?: apagar el olvido y encender la memoria o viceversa.

07. La hoz y el martillo. Santa

Golpeó tan fuerte con el martillo, que le arrancó la mano. Luego le grabó en el pecho "Puto". Camuflado entre los gritos de una jauría exaltada; desapareció como una rata por las callejuelas del centro.

 

El incidente quedó reflejado en las noticias de enero. Ramón Ruiz Alonso continuó con su vida, igual que un cactus, en este invierno seco y sin nubes.

 

         Vivía con sus padres en Chamberí. Celebró su cumpleaños con amigos un par de días después. Quería olvidar. Quería dormir.

 

         Se despertó sudando. Acababa de matar a su compañero de padel y juergas en un duelo en un canal de Venecia; donde se había fugado su novia huyendo de él.

 

Otra noche soñó: que después de casarse, su novia le denunciaba por no poder tener hijos y cuando se bajaba los pantalones; su pene era un plátano pasado.

 

          Era una locura surrealista. En un sueño aparecía cinco años más joven. Estaba en una residencia de estudiantes, matriculado en las carreras de Filosofía y Letras y de Derecho. Escribía poemas. Dirigía un grupo de teatro. Sus amigos eran Fede, Salva y Rafa.

 

          Desesperado, borró "Puto"... una lágrima cayó a los pies de la estatua, que sonreía; con un ruiseñor en la mano.

VII CONCURSO NACIONAL DE RELATOS CORTOS

Os invitamos a participar en este certamen tan interesante. Esperamos que disfrutéis y tengáis suerte.

Asociación para la Inclusión Social y Cultural de las Personas con discapacidades físicas y enfermedades de larga duración 

Anglí, 50 – 2º, 08017 – Barcelona 

Tel: 93 2047502 enseadistancia@auxilia.es www.auxiliaformacion.es 

VII CONCURSO NACIONAL DE RELATOS CORTOS 

La Coordinación de Enseñanza a Distancia de AUXILIA convoca este VII Concurso, con el objetivo de estimular la participación de las personas con discapacidad física a plasmar sus pensamientos sobre la Mujer con discapacidad física en el marco de la celebración del Día Internacional de la Mujer que se celebra el día 8 de marzo. Este concurso no va sólo destinado a mujeres, deseamos la participación de la visión masculina sobre dicha temática. 

BASES 

1.- Pueden participar todas las personas adultas con discapacidades físicas estén o no vinculadas a AUXILIA 

2.- Temática: Mujer y Discapacidad (el argumento de vuestra historia, real o ficticio, puede tratar sobre aspectos como los prejuicios sociales, la discriminación, la familia, el centro residencial, los amigos, el amor, la sexualidad, las barreras físicas, sociales o de comunicación, la educación, el medio ambiente, la imagen corporal, etc.) 

3.- El Relato no puede sobrepasar la extensión de 2 páginas A 4 escritas por ambos lados. Se admiten relatos redactados a mano siempre que sean legibles. 

4.- Los trabajos han de enviarse (indicando que participan en el VII Concurso de Relatos Cortos) 

- por correo electrónico a: enseadistancia@auxilia.es 

- por correo postal a: Auxilia, c/Anglí, 50 – 2º - 08017 Barcelona 

5.- Junto al trabajo y en hoja adjunta hay que indicar imprescindiblemente estos datos: 

Título del Relato - Nombre del autor/autora - Dirección: calle/cp./ciudad/provincia 

Teléfono y email (si dispone del mismo) 

6.- El plazo de admisión finaliza el 28 de febrero 

7.- PREMIOS:     Primer Premio ............ dotado con 50 euros 

                            Segundo Premio ........ dotado con 30 euros 

                            Tercer Premio ............. dotado con 20 euros 

8.- El día 8 de marzo el Jurado calificador se reunirá para dar a conocer el resultado del Concurso. Auxilia lo hará público en su Facebook. Nos pondremos en contacto con las personas ganadoras para remitirles el premio. 

AUXILIA – Coordinación de Concursos 

06. Delicioso recuerdo equivocado. Gema Herráez Peñas

            “Bienvenido al Instituto de Memoria Sensorial”. Cuando vio el anuncio en las pantallas holográficas distribuidas por toda la ciudad le pareció muy sugerente. “Reviva sus recuerdos y comparta con esas personas que ya no están momentos de auténtica realidad. No notará la diferencia  y podrá sentir, oír y oler”.

            Ángeles se vio seducida a probar. ¿Por qué no?, se dijo. El mundo había perdido muchas cosas buenas y auténticas al paso del arrollador progreso pero era imparable y mejor sería aprovecharse de lo ventajoso que pudiera ofrecer.

            Le hicieron pasar a una sala después de una breve entrevista que giró en torno a su biografía y sus preferencias. Aunque esto no era necesario realmente porque todos sus datos estaban  almacenados en el sistema global. Nerviosa, pero expectante, siguió las indicaciones. Se acomodó en un sillón y como si la hubieran anestesiado se abandonó a la experiencia.

            Lo que pasó después fue una suerte de sensaciones increíbles. Pudo ver, tocar, oler, oír... y mucho más. ¿Quién era aquel ser celestial que la elevó al quinto cielo? ¿De qué rincón recóndito de su memoria había salido?

 

–      Perdone, ¿es usted Ángeles Reinart?, le increpó una señorita a la salida.

–      Sí, soy yo, respondió Ángeles sumida aún en una nube.

–      Es que ha habido un error y el sistema ha borrado sus datos y ha utilizado los de otra persona. ¡Lo sentimos muchísimo!

            ¡Vaya, el sistema también pierde la memoria!, pensó Ángeles. En este caso había salido ganando. Echaba de menos a Víctor y era su recuerdo el que quería revivir pero, pobrecillo, ¡él nunca le hizo nada parecido!

05. Arroz pegao. Carmen Cardeña

Me disponía a freír el bacalao rebozado previamente en huevo y harina. Las patatas en rodajas de un dedo de grosor ya estaban rehogadas con su ajo y su cebolla, cubiertas con el fumet de pescado, cocidas sus 15 minutos y en espera de las tajadas fritas de bacalao para estar, otros cinco minutitos todo junto, ligando un caldo gordito con el meneo y el punto justo de cocción. 

Pero volvamos al principio... Me disponía a freír el bacalao. El aceite aún no estaba caliente. Sonó el teléfono que estaba en el estudio. Una llamada del departamento de personal laboral me entretuvo apuntando notas lejos de la cocina, me estropeó mi momento culinario y casi propicia el incendio de mi casa. Se me olvidó apagar el fuego. El aceite se consumió. La campana extractora no podía con tanta humareda. Conseguí llegar al cuarto de baño, mojar una toalla, cubrirme nariz y boca. Entré en la cocina, apagué el fuego y retiré la sartén. Abrí la ventana, todas las ventanas de toda la casa, encendí todos los ventiladores de los techos y salí a la terraza con mi conejo Pinki. Llamé a los bomberos, hicieron la medición del aire. Irrespirable. Aumentaron la ventilación abriendo la puerta de entrada a la casa, la de la escalera y la del portal. Al poco, llegó una pareja de policías, por protocolo, dijeron; mi hija del Instituto y el repartidor de Amazon. Uno de los bomberos (eran dos) dijo: "Ya estamos todos"...Entonces, reímos mientras el humo se esfumaba. 

Y esto es todo amigos. Creo que así fueron los echos y que no me he olvidado de na-da... ¡ Oooh nooo...! ¡la paella! Hoy...¡Arroz pegao!

04. Olvidos. Belén Molina

El inolvidable concierto para violín y orquesta de Beethoven me envuelve, así viajo por todas las vivencias pasadas y por los olvidos recientes de personas, ciudades, montañas, mares, ríos, peces y pájaros.

Se me olvida comer, se me olvida beber, se me olvida amar, se me olvida dormir y se me ha olvidado morir, así que aquí sigo, en la residencia, escuchando audiolibros eternos y música inolvidable hasta el fin de mi tiempo.