01. Vino celestial. Antonio Nieto

Mi profesión de enólogo empezó cuando terminé el bachillerato y comencé a reflexionar sobre lo que haría con mi vida. No me gustaban ni las matemáticas, ni el arte, ni ser soldado,  los deportes y mucho menos político corrupto. Nada en mi corta vida me había llamado en exceso la atención. Bueno, sí, cuando fui monaguillo y tramaba probar el vino que  D. Anselmo guardaba celosamente en la Eucaristía. Mis compañeros no se atrevían hacerlo, por aquello de que podría tratarse de  la sangre del Señor. Un día lo degusté, a pesar de las advertencias y consecuencias funestas de mi recordado sacerdote, y  todavía recuerdo aquel  reguero de placer  recorriendo mi garganta.  He hecho decenas de cursillos, paladeado centenas de catas y estoy considerado una eminencia en testar los caldos de tan noble fruto. Sin embargo, todavía no he llegado a reconocer aquel vino de mi niñez. Me he preguntado mil veces de qué clase de uva se trataría: Garnacha, Mencía, Monastrell, Cabernet Sauvinon, Merlot…, hasta que me di cuenta que aquello que tomé por primera vez a escondidas y de forma delictiva, no debería ser de este mundo, sino que era vino celestial. 

Premios fresquitos de agosto

Este agosto nos hemos refrescado con el calor del desierto. Parece una locura pero, precisamente por eso, se han creado corrientes fresquitas que nos han aliviado el alma.  Ha habido historias divertidas, otras misteriosas y todas apasionantes. Y de entre todas ellas, la más curiosa y sorprendente, nos ha parecido que se merece el premio de este mes:

GANADOR: Por el desierto calentito de Antonio de Lerma

FINALISTA: Mi niño rosa de Valentina Velázquez

Enhorabuena a los ganadores y gracias por compartir con nosotros vuestros fresquitos desiertos. Ahora toca beber un buen vino para inspirarse adecuadamente.

Animaos a participar. Quien escribe disfruta el doble.

En septiembre: un buena cosecha

Hola a todos y feliz vuelta a la normalidad, el orden y los horarios. Seguro que las vacaciones han enriquecido vuestra vida y han alimentado vuestra imaginación, así que ya es hora de cosechar los frutos de las lecturas, paseos y baños en playas y lagos. Para este mes os proponemos que hagáis vendimia y que produzcáis el mejor vino, uno joven, crianza o reserva, como queráis, pero a vuestro gusto, con matices que lo hagan inconfundible, entrañable y que os evoquen recuerdos y sensaciones para los que tengáis que inventar palabras.

Pero envasadlo con cuidado, no os vaya a suceder, al abrir una botella de vuestro vino, lo que al hombre de este micro de José María Merino:

AGUJERO NEGRO

El hombre pasea por la playa solitaria y encuentra, depositada en la orilla por las olas, una botella de cristal negro, con una señal muy extraña impresa en su tapón. Mientras lo desenrosca, el hombre piensa en sus lecturas de niño: el genio cautivo, los mensajes de náufragos. Abierta, la botella inicia una violentísima inhalación que aspira todo lo que la rodea, el hombre, la playa, las montañas, los pueblos, el mar, los veleros, las islas, el cielo, las nubes, el planeta, el sistema solar, la Vía Láctea, las galaxias. En pocos instantes, el universo entero ha quedado encerrado dentro de la botella. El movimiento ha sido tan brusco que se me ha caído la pluma de la mano y han quedado descolocados todos mis papeles. Recupero la pluma, ordeno los folios, empiezo a escribir otra vez la historia del hombre que pasea por la playa solitaria.

Fuente: Antología del microrrelato español. 

Edición de Irene Andrés-Suárez. 

Cátedra- Letras Hispánicas

05. Mi niño rosa. Valentina Velázquez

Dicen que se me metió una niebla, negra y esponjosa, en el corazón. Tan negra que empapaba mi entendimiento. Tan esponjosa que inundaba todo mi cuerpo como de gelatina al sol.

Recuerdo aquel viaje, perdido en el abrasador desierto del Sáhara, con el niño guía tuareg. Un lugar donde las nubes pasan de largo; los lagartos salen al mediodía a calentarse; y el viento, liso y delicado, con su soplo lánguido, dibuja formas diferentes en las suaves dunas, bellas e interminables. El niño guía no sabe su edad, ni le importa: vive, sólo vive.

Y es que, ahora, la risa fresca de mi niño rosa recorre mi cuerpo calentándolo, casi quemándolo. Salgo como un lagarto a absorber su luz, y dejo que mi niño con su piel de rosa descargue una nube de pétalos aterciopelados con su alegría y enjuague mi sudor con su ternura, reanimando mi espíritu hasta alejarme de este desierto que es más que un recuerdo en estos días.

Y me empuja a ver en la niebla y a sentir la cálida frescura en el desierto y a vivir como el niño guía: contemplando el inmenso horizonte donde todo es posible.

04. El desierto fresquito. Belén Molina Moreno.

Por más años de convivencia que hubieran transcurrido, las discusiones no habían hecho más que aumentar y siempre acababan en el rojo desierto de la ira. 

Ahí no se ve ni se siente nada, absolutamente nada más que el calor abrasador del furor. Ni los párpados hacen lágrimas, ni la nariz segrega mocos, ni la boca puede salivar. 

Es el desierto absoluto y la lucidez está tan aplastada como el resto del cuerpo, aunque cuando alcanza una brizna de razón, salen las lágrimas, los mocos, la saliva y un chorro de gritos que señalan el horizonte y alivian el calor abrasador. 

La travesía no ha terminado, pero ahora el desierto está fresquito y es más fácil avanzar. 

Ganadores de junio y julio

Con mucho retraso debido a las vacaciones estivales pero, por fin, vamos a proclamar a los ganadores de los meses de junio y julio.

JUNIO: Los exámenes finales

Ganadora: Belén Molina con La pluma que no sabía escribir

Finalista: Valentina Velázquez con Y tú ¿en qué espejo te miras?

JULIO: Naufragios 

Ganadora: Valentina Velázquez con El náufrago

Finalista: Almudena Verdejo con El náufrago

Como sois pocos, podemos leer y releer vuestros relatos con la suficiente atención para percatarnos y disfrutar con la evolución de vuestro talento. Se nota que cada vez exigís más a vuestras pequeñas historias, huis de las repeticiones y se hace visible vuestra maestría a la hora de escribir. Desde microadEla os animamos a seguir participando y compartiendo con todos nosotros vuestros microrrelatos.

Y, aunque no hace falta que nadie os lo diga y más a estas alturas de las vacaciones: ¡FELIZ VERANO!

03. En el desierto calentito. Chus Silván

Benu es una nube regadora, una de esas nubes que alimentan los campos y  limpian  pueblos y ciudades  con su agua regeneradora.

Un día, iba con sus compañeras, cumpliendo su función, haciendo su ruta de riego;  en esta ocasión le tocó depositar su agua en un jardín tan hermoso que se entretuvo más de la cuenta,  disfrutando con los brillos que producían sus gotas; ella dejaba caer una suave lluvia y las gotas quedaban suspendidas en las hojas, en las ramas, parecían perlas con las que el sol jugaba a hacer pequeños arcoiris.

Tan ensimismada estaba, que no se dio cuenta de que sus compañeras, las otras nubes, habían seguido su camino.

Se encontró sola, no sabía por dónde seguir; sin saber qué hacer avanzó sin rumbo. Pronto encontró bajo ella un terreno desconocido, ¡nunca había visto una tierra tan amarilla, y que calor! Exhausta empezó a sudar, desconsolada lloró y lloró. Por suerte un viento amigo le echó una mano y pudo reunirse de nuevo con sus compañeras.  ¡Uf, gracias amigo viento, de no ser por ti me hubiera evaporado con tanto calor!

Lo que nunca supo Benu, nuestra nube, es que casi casi había hecho un milagro, había sobrevolado un desierto y ahora, gracias a su sudor y a sus lágrimas, ese desierto se había convertido en un hermoso jardín. Gracias Benu! 

02. En el desierto calentito. Antonio L. de Lerma

Me di cuenta;  me acordé de cuántas veces me daba cuenta de lo mismo, una y otra vez, y siempre en pasado, siempre me decía… la próxima vez me pillaré antes de que ocurra o, por lo menos, en el momento en que ocurra.

Es como una voz que grita y habla en un desierto, donde el sol y el calor derriten las palabras y no dejan que viajen ni siquiera a los habitantes de sus arenas.

Entonces observo la arena y veo que esos pequeños granos, en principio inertes, forman un mundo en continuo movimiento, tanto que me resbalo por la duna y, catapum, qué golpe, una palmera, agua, vegetación variada,… todo está.

Con esfuerzo vuelvo a subir a la duna y me dejo caer por ella. Qué gusto ser un escarabajo y dejarme rodar. Ya no me critico.

01. En el desierto calentito. Almudena Verdejo

Debo estar un poco pirada, me encanta emocionarme con nuevas experiencias, la última es más de lo que pensaba.

Me he apuntado para ir en una caravana con cuatro camellos, cinco guías y cuatro amigos para recorrernos una parte del Sahara. ¡Jesús,  nunca había visto tanta tierra abrasadora! Las dunas, algunas con buena altura, se hunden los pies, que no te achicharras pues vamos muy bien equipados. El cansancio es agotador, creo llegaremos a los 50 grados, y nos quejamos de Madrid, ja, ja. Por fin llega la noche empieza a correr aire, algunas veces hasta fresco y conseguimos descansar.

Antes de que empiece a calentar el sol ya nos hemos tomado un té, y seguimos la marcha, ahora subida en un camello.  Al principio no me acoplaba pero enseguida cerré los ojos y en el balanceo pensé estaba bailando un vals,  y al abrirlos vi, a lo lejos, unas palmeras con una tienda. Aligeramos el paso y, qué alegría, españoles conocidos, contentos de la experiencia. Pienso volver el próximo año, mejor en marzo, seguro que no estarán tan calientes las temperaturas y disfrutaré más de la belleza del amanecer, de la alegría de encontrar un oasis y del cariño con el que te reciben los beduinos.  Se levantó el aire que venía con el polvo del desierto, y aunque era calentito, era aire, Shalom, y escupí serrín.

Bienvenidos a agosto, perezoso y viajero

Empezamos agosto, ese mes fabricado con tiempo libre y viajes, con lecturas y escrituras aparcadas hasta que llegan los días largos de siestas intensas. El tema de este mes es: en el desierto fresquito... todo un reto a la imaginación, una contrariedad que nos obligará a ver iceberg entre las dunas, a congelar los rayos de sol para enfriar un afrodisíaco zumo de papaya. Ya sabéis que la imaginación no tiene límites y, como un agujero negro, debe engullir y convertir en energía todo lo que encuentre a su paso.

Aquí os dejo mi propuesta para este mes, las peripecias de un pobre abogado que, sudoroso y agobiado, cruza un desierto para recibir un jarro de agua fría.

Últimas voluntades 

Yo, que odio viajar, debo entregar las últimas voluntades de mi cliente, un bromista empedernido recién fallecido, a su mejor amigo. Voy en autobús, en  plena canícula, ahogado en el charco del asiento, sin poder conciliar el sueño, agitado por laberintos de curvas y cerros montuosos. A veces este trabajo te condena por no sé qué suerte de veredictos o triquiñuelas inmerecidas. Llego de madrugada, estiro mi esqueleto, despego mis zapatos del asfalto. ¡Cómo añoro mi bufete! Pregunto y  entro, derretido, en un patio que parece un yacimiento romano, donde un  hombre esculpe con furia. Saludo, agarro el botijo y, sin jerga ni rodeos jurídicos, le entrego el sobre. Sus movimientos provocan mi lástima, pero se vuelve, me mira con picardía y lee: “te lego el placer de ver a mi abogado viajar a los confines del desierto. Lo conseguí. ¡Gané la apuesta!” Y escucho, impasible, su irritante carcajada. 

04. Autorrescate. Belén Molina

La canción del mar me mecía apaciblemente hasta que entró la percusión que se adivinaba en el horizonte. Desapareció la armonía y solo quedó el fragor de las fauces de las olas, abiertas de par en par, que me devoraron.

El mar me acogió con mano firme y madero sólido. Mientras derivaba por sus aguas, yo trataba de situarme pero necesitando algún punto fijo y no encontrándolo, fracasé estrepitosamente.

Un amanecer me sacó del embotamiento azul. Alineé cerebro, espíritu y vísceras, así logré arribar al refugio revelado por la pequeña luz de la mañana. Sin barco, sin carga y sin tripulación, pero con la contundencia de una buena alineación para encontrar mi propio puerto.

03. Canto de sirena. Santa

- No puedo salir de esta isla. El tiempo se acaba. –

Es lo único que pudo leer del mensaje en la botella. Él naufragó en una isla hace años. No recordaba cómo había encallado su barco en los arrecifes.

Recordaba el rostro de una mujer joven mirando al mar. Dentro de la botella había un perla perfecta; su corazón dio un vuelco al verla. El brillo del pendiente, le recordó a los ojos de esa mujer traspasando su ser mientras le ofrecía los labios como fruta prohibida.

- He leído tu mensaje. Soy Ulises. He perdido la memoria, solo sé que te quiero. He naufragado en una Isla. Pronto podré zarpar en tu busca. Dime cómo encontrarte.-

El rostro de ella se iluminó al ver el anillo que había en el fondo de la botella. Solo tenía que ponérselo y el brillo que desprendía sería la señal para que Ulises la encontrase.

Desde que se separaron, había tejido y destejido muchos recuerdos en su corazón. Sabía que aunque volviera prometiendo quedarse; una madrugada se despertaría en su lecho sola.

Penélope no dudó en colocar el anillo en un árbol. Cogió de la mano a Héctor y abandonó para siempre Ítaca.

02. El náufrago. Almudena Verdejo

Perdido en mitad del océano: a mi pequeño velero se lo había tragado el mar. Solamente un madero de mi desaparecido "Lucero" flotaba a mi alrededor. Me agarré a él y así pude llegar  a una isla,  roto, maltrecho y agotado... Me quedé dormido sobre las arenas de una playa.

Al despertar... ¡asombroso! estaba vivo y le di gracias a Dios. Admiré la belleza de la isla, el mar, el horizonte, los olores salinos y la vegetación. Sentí ganas de reír, cantar...y sobre todo de comer. Empecé a hacerme preguntas: ¿Cómo será la isla, tendrá habitantes? "Quizás me convierta en un nuevo Tarzán", reflexioné. El hambre me empujaba a encontrar algún fruto, unas bayas, algo que llevarme a la boca. Me pareció escuchar  música, tambores... ¡No estaba solo!, exclamé gozoso.

Atravesé unas malezas y llegué a unas enormes rocas. Presentía como si algún  peligroso felino caería sobre mi todavía aturdido cuerpo. De repente un  grito ¡¡Corten...!! y todo cesó. Los cámaras se limpiaban el sudor de su frente y un par de personas corrieron a ayudar a los actores principales.

Empecé a dudar sobre si estaba en Australia o en una isla Balear y es que nunca fui un buen marino.

01. El náufrago. Valentina Velázquez

El cielo se oscurecía a pasos de gigante en pleno día; negros nubarrones cabalgaban sobre el mar; los pájaros revoloteaban en desconcierto. Todo era pura tiniebla.

La taberna rebosante de risas, voces, barullo. Nadie barruntaba la pesadilla entre tanto aturdimiento. Mis amigos tenían el propósito de tumbarme a tragos, de dejarme sin conciencia. Lo que no sabían es que ya la había perdido y navegaba a la deriva.

Me levantaba abrazado a sus curvas inexistentes, al cachete de sus nalgas cual ilusionista, y cuando aproximaba el beso de buenos días... caía de morros en la fría baldosa.

Ese día el beso imaginario amaneció entre la cresta de la ola que rompió en mi habitación, llevándome sumergido entre su barra de labios y su perfume. Una mujer y una niña pedían socorro encaramadas a un tejado. Me esforcé por llegar a ellas. Hacia tiempo que no decidía gran cosa. Latía mi corazón. Seguía vivo. Nos sujetamos fuerte a un mástil que sobresalía entre las aguas y pudimos enderezar las velas. Salvamos a cuantos pudimos. Lo primero fue salir de la marabunta de cascotes. El enfurecido mar seguía maltratándonos, pero no por mucho tiempo. Volví a sentir el timón entre mis manos.

Julio: mes de naufragios

Empezamos julio, el mes más caluroso del año, con temperaturas tan altas que parece que el sol vive entre nosotros. Todo el planeta está de vacaciones, excepto la cigarra, que es cuando da la tabarra, según el refrán y que cuanto más aprieta el calor, más canta. Ya se escucha el rumor del chupinazo, del verano en la playa y empiezan a endulzar los melones y sandías. Es un mes de siestas largas, gratos paseos al atardecer y de compartir las noches con los amigos, al fresquito de la luna.

Y llega el tema del mes: naufragios, náufragos, viajes imposibles que no llegan al destino inicial, sino a una tierra, cualquier tierra que no sea un espejismo. Aquí os dejo un relato de Vivian Paletta a modo de ejemplo y advertencia. Espero que os guste tanto como a mí. Espero que vuestro Robinson Crusoe también sobreviva.

Tierra

Viviana Paletta

Hacinados sobre cubierta, el cuerpo carcomido por el salitre, los labios llagados. Algunos todavía tenían ánimo de barajar los naipes, de tirar fichas. Otros, deliraban con los pañuelos mojados en la cabeza, calcinados de horas con el sol a sotavento, con el sol a barlovento. Envueltos por el murmullo incesante del batir de las olas contra el casco. El corazón traspasado por el frío de la muerte. Agua que reflejaba el agua. Con alucinaciones donde veíamos islotes, casas, empedrado, la plaza del pueblo, romerías.

Ya no podíamos. Cada vez costaba más encontrar a quien quisiera subir al palo mayor a desquiciarse los ojos para ver una señal. Un día, además de sirenas y delfines que acompasaban el ritmo de la nave, vimos un batiburrillo de ramas con pétalos pegados, como una corona que nos daba el mar. El primero que la vio no dijo nada, pensando que era otra travesura de su delirio. Pero la vio otro, y otro más, y nos pegamos a la borda queriendo esperanzarnos. El grumete trepó a la cofa y se quedó allí cuatro días con sus noches, intentando ver. Sólo nos pedía agua dulce. Fue el primero en discernir, entre tanto aire, ráfagas con otro olor, a flores, a maleza, a lluvia terrenal.

Una madrugada nos sorprendió dormitando sobre cubierta, empapados con el rocío con que nos bañaba la luz lunar. Fue cuando gritó.

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Fuente: Por favor, sea breve 2

Antología de microrrelatos. Ed. Páginas de Espuma