03. Regálame tu perdón. Mari Luz Blanco Nieto

Ana llegó, a mediodía, al puerto de Barcelona, con una única ilusión embarcar en aquel maravilloso barco que se alzaba ante ella, como si de un edificio de doce plantas se tratara, ¡se sentía tan pequeña! Le parecía imposible que algo tan grande pudiera deslizarse por el mar de la misma manera que aquella barca de pedales con la que disfrutaban cada verano.

Necesitaba hacer este crucero, tenía que meditar sobre su futuro, enfrentando el presente. Divorciarse era algo que tenía que hacer, la relación era insostenible, el día a día penoso, pero que todo ello conllevara renunciar a su hijo de doce años le había producido un dolor tan grande que necesitaba huir de su entorno.

Ya en el puente, mirando hacia el puerto, con el viento de levante moviendo su cabello y unas lágrimas ahogadas cayendo por sus mejillas pensó en su hijo, probablemente ya estaría en Inglaterra, su padre era inglés y había vuelto a su país llevándoselo.

Encaró el viento, que soplaba con fuerza, cerró los ojos y se dijo así misma “Sé que lo entenderá, sé que me perdonará  y sé que algún día nos volveremos a abrazar”

02. Toma mi mano. Mari Luz Blanco Nieto

Echo de menos aquella mano fuerte, robusta, protectora. Recuerdo esos paseos agarrada a ella,  ¡me producía tanta seguridad!, tenía  la sensación de que nunca me pasaría nada, que crecería y la mano estaría ahí, asiéndome fuerte para que no cayera, que si lo hacía por algún tropezón me levantaría inmediatamente, aupándome para seguir adelante.

Tanta era mi devoción hacia ella que no quería crecer, no quería hacerme mayor, para no soltarla nunca. Pero el tiempo pasó, yo sentía el tacto de esa mano cuando pensaba en ella y cuando tenía mucha necesidad iba a buscarla, necesitaba ese apretón que me daba fuerzas.

Pero aquella mano quedo fría, inerte, agarrada a la mía en la cama de un hospital. ¿Dónde se iba su calor? Por mucho que la agarraba con mis dos manos, no conseguía devolverle la energía que siempre había tenido.

Ya soy mayor y noto en mi mano aquella fuerza que la tuya me transmitió, ¡lo hiciste tan bien! ¡Gracias! Ahora es mi mano la que da aquello que tú me diste: AMOR

(Microrrelato de bienvenida. Fuera de concurso)

01. El barrido del viento. María Ruiz Nieto

Al abrir los ojos no supo dónde se encontraba. Parecía un centro sanitario a juzgar por la blancura de su entorno, pero ignoraba qué le había ocurrido para estar allí. Intentó girarse y un intenso dolor a lo largo de la pierna derecha activó su memoria: un conductor lo había atropellado con su coche al no respetar el paso de peatones por donde él cruzaba.

Nada más recordaba, pero el hecho de encontrarse hospitalizado le hizo  intuir la importancia de las lesiones. De nuevo intentó girarse y el dolor volvió a aparecer. Sospechó alguna rotura de huesos y la idea le provocó gran angustia. No por la lesión en sí, sino por las consecuencias.

Viudo desde hacía un año, vivía solo y su situación económica dependía de la librería que regentaba y que ahora nadie podría atender. No eran muchos los ingresos, pero jamás había podido vender otra cosa que no fueran libros. Ellos habían sido siempre su razón de vivir y ahora... Olvidando el dolor y con gran esfuerzo, se colocó sobre su lado izquierdo y rompió a llorar desconsolado. Miró por la ventana que tenía enfrente y al ver que el viento barría las hojas caídas, pidió al Dios que todo lo puede, que algún viento barriese también sus penas. 

Literatura en 13 mandamientos. Por Patricia Highsmith

Esta es una lista de mandamientos de Highsmith que cada lector podrá hacer la suya. 

1. Un secreto para el éxito. No hay fórmulas mágicas ni secretos, salvo la individualidad y la personalidad. Solo al individuo le corresponde expresar lo que le diferencia de los demás. Es “la apertura de espíritu”, pero no es nada místico. Es una especie de libertad, de libertad organizada.

2. Objetivo: la diversión. La primera persona a la que deberías complacer es a ti mismo. Si eres capaz de divertirte escribiéndolo, divertirás a los editores y a los lectores.

3. Planificación, la justa. Un argumento nunca debe ser rígido ni estar terminado. Tengo que pensar en mi propio entretenimiento y a mí me gustan las sorpresas. Si sé todo lo que va a pasar, escribirlo no será tan divertido. Es más importante que los personajes se muevan y tomen decisiones como personas de carne y hueso, que se les dé la oportunidad de deliberar, de elegir, de volverse atrás, de tomar otras decisiones, como en la vida real. Los argumentos rígidos, aunque perfectos, pueden hacer que los personajes parezcan autómatas.

4. Así empieza todo. Los gérmenes de una idea pueden ser pequeños o grandes, sencillos o complejos, fragmentarios o completos, quietos o móviles. Yo los reconozco gracias a cierta excitación que siento enseguida, la misma que produce una sola línea de un poema. El mundo está lleno de ideas germinales y si no las tienes es por fatiga física o mental. Entonces hay que viajar, pasear, el cerebro exige vacaciones. A veces nos rodean personas que no nos convienen.

5. Claves para una buena atmósfera. Se consigue poniendo en marcha los cinco sentidos.

6. El diálogo, con moderación. Tres líneas de prosa son suficientes para transmitir lo esencial de una conversación. El diálogo es dramático y debe usarse con moderación.

7. Sin trucos. Los trucos proporcionan un entretenimiento endeble y no divertirán al lector inteligente. Son ideas ingeniosas que no tienen nada que ver con la literatura.

8. No hablar con escritores. No se me ocurre nada peor o más peligroso que comentar mi trabajo con otro escritor. Los escritores nadan unos junto a otros en la misma profundidad, dispuestos a hincar los dientes en el mismo plancton que flota a la deriva. Me llevo mucho mejor con los pintores.

9. Cuidado con el amor. Las personas que nos atraen o de las que estamos enamorados son como una especie de caucho que nos aísla de la chispa de la inspiración.

10. El lugar de las dificultades. Están en la mente del escritor, no en el papel.

11. El dinero. El escritor hará bien en tener otro trabajo.

12. Sin juicios morales. Las personas creativas no hacen juicios morales. Hay tiempo para ello después, en lo que crearán, pero el arte no tiene nada que ver con la moral, los convencionalismos ni los sermones.

13. El arte de escribir. Lo que hace difícil escribir sobre el arte de escribir es la imposibilidad de establecer reglas.

Es decir, y después de todo esto: que nadie se haga ilusiones.

Fuente: Babelia (El País 03-03-2015)

Marzo ventoso.....

Marzo ya está aquí. La primavera empieza a soplar con cierta urgencia para echar al invierno y ocupar su sitio. Asoman las yemas de los árboles y los días crecen. Las flores de los almendros ya decoran nuestros campos y jardines y los cerezos comienzan a desperezarse. Así que, ante tanto trabajo de la naturaleza, no hay excusas para empezar a sembrar palabras ventosas que barran este blog de cabo a rabo y puedan brotar las semillas de vuestra imaginación. Ánimo. ¡A escribir!

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Espero que os guste este microrrelato de uno que se convirtió en aire.

Los aires felices

Para resolver sus conflictos internos, decidió dividirse. Proyectaba su sombra junto a su imagen en el espejo y así, en el baño, pasaban los tres las horas charlando. La sombra le inventaba una vida deslumbrante; su reflejo le juzgaba, le exigía ambición, rectitud y le reprochaba su dejarse llevar por todo, por cualquiera. Él, indolente, dudaba entre sueños y obligaciones, balbuceando agradecimientos o excusas, con un miedo feroz a la vida.

Pero llegaron las discusiones, la insolencia. Sombra e imagen se exasperaban mutuamente y él intentaba conciliar, encontrar puntos intermedios. Hasta que un día llegaron a las manos. Los puñetazos de uno atravesaban la oscuridad del otro y él, por separarlos, se dio un cabezazo en el espejo y cayó hacia atrás, desnucándose con el bidé.

Cuando despertó se alejó de su cuerpo, del espejo sin nadie y del escaso dolor ajeno que dejaba su absurda muerte. Atravesó las paredes y, desde entonces, con la felicidad de una vida decidida por una corriente de aire, surca los mares, sin brújula, silbando en el rizo de las olas, aliviado de la responsabilidad de sí mismo.

04. De repente.... ese otro amor. Valentina Velázquez

Cuando Martín conoce a Luna, recupera de su memoria a Anita Ekberg en “La dolce vita”; a Luna no le importaría  que fuera Marcello Mastroianni, comenta, mostrando una seductora sonrisa.  

Martín la esculpió en piedra. Rotunda, enigmática, delicada. Partía de Luna como modelo y de un amor sin etiquetas ni paliativos. Buceó en ella: en sus sinuosas curvas; sus ojos evocadores y audaces; sus labios breves, de beso intenso y perfume ardiente. Vio lo que otros no supieron ver. Escuchó murmullos de oleajes perdidos, de mareas vivas, lunares. La conoció al mismo tiempo que la esculpía. Un mucho de ella, un mucho de él. Mezcló los ingredientes para ajustar su piel al cincel.   

Al contemplar su obra terminada no pudo dejar de admirarla y como una suerte de encantamiento transformó a Martín en su sombra: hablaba con su creación, parecía cobrar vida en su presencia; lo sedujo y provocó una fascinación obsesiva, rayando el delirio. La mujer de piedra, escultural, nubló el amor por Luna, su musa; no podría explicarlo pues permanecía cautivo de ese otro amor ideal, incondicional, sublime…, que decía no haber encontrado en mujer alguna…

03. Donde crecen las flores. Santa

Todo comenzó en mayo donde las flores invitan al amor,  él la regaló un manojo amapolas. Cris no se lo esperaba. No contaba con la delicadeza de esas manos fuertes, transformadas en suaves pétalos que se paseaba por su piel interpretando una melodía. 

Marcos tenía una voz juvenil, con la que acariciaba su oído mientras tumbados en la cama sentía su pecho pegado a su espalda. Ella tenía veintiséis otoños, él casi los doblaba. 

La experiencia de él se unía con la naturalidad de ella, de tal forma, que el tiempo se paraba en aquellas tardes que pasaban juntos. No había normas, ni pasado, ni futuro. Soledad o dicha; un futuro con esperanza de volver a oír la voz de él y el poder tocar la dulce piel de ella.

Marcos ya se lo había explicado; solo eran dos amantes que reinventan su vida cuando hacían el amor.

La representación llevaba en escena nueve meses. En el último acto, la chica de compañía más cotizada del momento, se negó a aceptar su dinero. Por la mejilla de Marcos se escapó una lágrima llena de recuerdos. Su corazón solitario, ajado en mil batallas no está preparado para una estocada de amor.

Antes de bajar el telón, se quita la máscara y ofrece sus labios con una sonrisa, ella acepta un último beso sin nada a cambio.

Ganadores de enero

Entre tantas mascotas divertidas y amigables nos ha costado elegir una que represente el espíritu del animal de compañía perfecto. Además, con vuestro buen hacer,  también es difícil elegir un texto entre todos los que os presentáis. Sin embargo, creemos que hay dos que merecen ser resaltados, por su originalidad y por la carga afectiva que desprenden que merecen ganar este mes:

Ganadora: Querido Mariano. Valentina Velázquez

Finalista: Al final del día. Belén Molina Moreno

¡Enhorabuenas chicas!

02. ¡Qué lástima.....! Antonio Nieto

Era un hermoso día de verano. Me había levantado tarde después de una noche llena de alcohol y vacía de sentimientos. Decidí dar un paseo por la pequeña playa de forma de herradura del pequeño pueblo de pescadores donde me alojaba. Mis pies se hundían en la fina y mojada tierra de color de desierto, dejándose acariciar por la espuma de las tímidas olas que se deslizaban por la arena a impulsos discontinuos, mientras reflexionaba que le faltaba a mi vida. De repente vislumbré, en una de las puntas de la playa sobre una gran roca, una figura femenina desnuda de medio cuerpo hacia arriba. A medida que iba acercándome a la visión, tenía la sensación que una extraña fuerza me atraía  hacia el lugar. Al llegar pude admirar  la cara de una mujer joven, bella y con una cabellera rubia que le caía irregularmente hasta la cintura. Sus ojos me atraían, al igual que sus labios sensuales. Me sonrió y comenzamos a charlar como si nos conociéramos de toda la vida y no pude resistir besarla. Hubiera sido la mujer perfecta de mi vida de no haber sido por su cola y escamas. 

01. Para mí tu eres.... Victoria Gómez Berroya

Era un romance inesperado entre dos corazones solitarios en busca de la felicidad.

Ella era para él la niña de sus ojos, la sal de sus lágrimas y el semblante de su sonrisa.

Él era para ella la luz de su mirada, la razón de sus canas y el despertar alegre de muchas mañanas.

Los dos eran el ancla que amarraba su pasado, la hoja de ruta que guiaba su futuro y el reloj de arena que consumía las horas de su presente.

En febrero..... un romance inesperado

Llega febrero, el mes más breve y romántico del año. Por eso, este mes el tema es..... un romance inesperado, para que os explayéis contando vuestras aventuras amorosas. Ánimo. Ya sabéis que los ingredientes a mezclar son: humor, amor e imaginación. Espero que os divirtáis.

Aquí os dejo este microrrelato de terror- amor. Curiosa mezcla ¿no? Espero que lo disfrutéis.

Amor tenaz

Al roble le asusta la tormenta y araña los cristales. La bombilla estalla. El vaso se desliza despacio, letra a letra. Un rayo ilumina el alarido que estalla en el salón. El vaso se detiene, analfabeto. Tiemblo. Contengo el llanto.Un gorjeo arrastra pasos chorreantes, rojos. La muñeca del sofá se gira y sonríe a quien ya siento detrás, el aliento en mi nuca, su caricia podrida. Sabes que ni muerta te daré la combinación de mi caja fuerte y jamás te abandonaré, ¿olvidas que juré cuidarte, cariño?, sisea, y después ríe, escupiendo coágulos, reproches y telodijes. Convulso y resignado lloriqueo. ¿Cómo librarse de un espectro? Antes, tan sólo era mi esposa. Degollarla fue una imperdonable estupidez.

07. Al final del día. Belén Molina Moreno.

Hace frío y llueve. Tiene los pies mojados y le duelen. Quiere llegar a casa, cambiarse de ropa y sumergir los pies en agua caliente para olvidarse del horroroso día de pelea con sus compañeros de trabajo.

Al abrir la puerta  se encuentra con la alegría viva de una respiración acelerada, unos ojos desmesurados de contento, unas orejas en continuo movimiento recibiendo sus palabras y un hocico que le olisquea y da bocaditos de bienvenida.

Lo llevó a su casa hace ya ocho años. Contemplaba a un malabarista y ahí apareció él, desconfiado, flaco, con el pelo estropajoso y lleno de  pulgas. Al terminar, el perrito se acercó al artista como para darle una moneda, pero le ignoró; entonces el animal se sentó manteniendo la mirada muy alerta. Él se acercó y venciendo al batallón de pulgas del pelaje, le acarició detrás de sus orejas tan negras como tiesas, susurrándole su nombre y su intención de llevárselo. 

Ahora, cuando se recuesta en el sofá con los pies calentitos y la ropa seca, se siente como su mascota debió sentirse aquel día; reconfortado  y sin miedo. Alarga la mano y acaricia el pelaje suave de este amigo peludo tumbado a su lado y los dos sienten el placer de estar vivos.

06. La pelota. Beatriz Orquín Calvet

Desde que la vi por primera vez mi vida cambió, nunca había sentido nada igual. Es redonda, de color naranja, con unas bolitas rojas que sobresalen, no me canso de morderla. Y lo más importante, pita. Es un sonido irresistible.

Hoy me la he llevado al parque, es la envidia de todos los perros, ninguno tiene una igual.  Cuando he visto que mi dueño la lanzaba he corrido a cogerla. Corría y corría mirándola brillar en el aire.  He adelantado a Lolo, ese labrador tan perfecto y tan odioso. He saltado y…mía. Cuando he caído de nuevo al suelo había un charco de barro y me ha dolido un poco la pata, no podía apoyarla bien. No importa,  soy un héroe.

Al salir del parque hemos ido al torturador de animales, al que mi dueño llama “el veterinario”. Me ha vendado la pata y me ha pinchado. Yo creo que es envidia por mi hazaña. Luego en casa me han metido en la bañera y me han duchado, creo que también es por envidia. Mientras me enjabonaba oía a mi dueño decir, “este perro es tonto”. Yo por si acaso no la soltaba de mi boca, ella es lo más importante.

05. Tu o yo. Jesús Pulido

La otra noche, como de costumbre, me dieron a Hams, nuestro pequeño y adorable hámster. Movía sus bigotillos rápidamente y sus negros ojos azabache me traían a Platero a mi memoria, su pelo, cortito y gris, sus diminutas patitas y su cortísima cola; me miraba y yo a él, y parecía que ambos nos hacíamos idéntica pregunta: ¿quién es de verdad la mascota?, ¿tú o yo?

04. Querido Mariano. Valentina Velázquez

Todos se empeñaban en que no podía seguir viviendo sola. La familia, los amigos y los compañeros de trabajos repetían siempre la misma cantinela:

-Necesitas alguien que te aporte cariño, alegría y, sobre todo, que te saque de tu ensimismamiento. Una cosa es que seas un poco madurita y esté reciente tu divorcio…, ese pelagatos que no te merecía…, y mira que te lo decíamos… Y tú, ni caso…

Ahí les colgaba directamente el teléfono…, que me tenían frita, parecían loros. Pero estaba claro que necesitaba un cambio…, romper con esta inercia…

Me fui a una tienda de mascotas. Mientras esperaba que me atendieran, alguien empezó a hablarme al oído: “acaríciame, abrázame, bésame, murmura palabras bonitas y yo te acariciaré, abrazaré, besaré, murmuraré palabras bonitas, te cantaré cuando me lo pidas y aunque no me lo pidas... Nos divertiremos, lindeza”.

Me quedé paralizada, notaba unas garras en mi hombro y al volverme…, asustada, grité... y gritó. Inmediatamente salió un señor sonriente que cual pitonisa me auguró cien años de felicidad:

-Si está dispuesta a compartir amor eterno y necesita un compañero, es el ideal, porque es inteligente, divertido, fiel... Cambiará su vida. Ningún día será igual. Ya veo que habéis intimado... Atrévase. ¡Mariano es su loro!