Me acababa de sentar y ya el estómago bailaba al ritmo de la percusión indomable de los nervios, el mismo ritmo endiablado que me paralizaba la mano.
Mis ojos veían las preguntas del examen, luego se deslizaron por la blancura del papel y terminaron posándose hipnotizados en el dibujo del plumín de la Mont Blanc que me regaló mi novia para la ocasión. Sus líneas avanzaban armoniosas, formaban volutas mágicas que se mezclaban para formar un laberinto bellísimo donde me quedé atrapado durante las dos horas que duraba el examen de la última asignatura que me quedaba para terminar la carrera.
Sonó la campana, guardé la pluma en su elegante funda, escondí dos lágrimas y entregué una hoja de repuestas inmaculada.
Hoy, veintisiete años después, el día del cumpleaños de mi hijo, le regalo el estuche de terciopelo donde descansa la pluma de magnífico plumín que nunca escribió.
Por cierto, mi hijo es dibujante, no escritor.
