04. Beso indeleble. Santa

La función del diecisiete de Julio de 1936 no iba a ser una más de aquel verano. La compañía ‘Manolitrus’ representaba ‘Sueño de una Noche de Verano’ de Shakespeare. Ramón interpretaría a Oberón rey de elfos y duendes. Titania, reina de las hadas, iba a ser encarnada por Marina. Elena, la actriz principal, estaba sin voz.

Se abrió el telón y en el momento en que Oberón besa a Titania tras despertar de su encantamiento; sintió en sus labios una corriente con sabor a miel que recorrió todo su ser.

Marina sintió un beso salado, fuerte, azul; el que da el mar a los que navegan y pescan en él como Ramón.

Fue la última obra en años; la guerra no da tregua para el arte. Ramón fue encarcelado por ser comunista y Marina huyó con sus padres a Francia. No supieron uno del otro; solo quedó en su memoria el sabor único de ese beso.

En la navidad de 2006 en una residencia de ancianos, en el  taller de arte, se montó la obra de teatro ‘Sueño de una Noche de Verano’ con los ancianos que se presentaron voluntarios. 
Cuando Oberón besó a tientas los labios arrugados de Titania, entre las páginas olvidadas de su memoria; volvió a sentir un relámpago atravesando su viejo corazón. Titania, recién llegada a la residencia, navegó por el impetuoso mar azul de un beso; indeleble desde los dieciséis años.

Hemos llegado a Italia

Estamos de enhorabuena. La asociación de enfermos de ELA de Venecia se ha interesado por nuestro blog y ha decidido difundir vuestro talento. Ha seleccionado ocho de vuestros microrrelatos y los ha traducido al italiano para publicarlos en su revista de poesía 7Lune. El primero en aparecer ha sido el Cuento de Navidad, de Fernando Bueno y esto nos hace enormemente felices porque fue el único cuento que Fernando escribió en su vida, dictándoselo a su voluntaria, pues él no podía teclear y a través del cual descubrió que escribir es reinventar los recuerdos y eso, además de sentar muy bien, hace felices a los demás.

Aquí os dejo el cuento de Fernando Bueno, para que no tengáis que buscarlo y el enlace de 7lune para que lo disfrutéis. En cuanto aparezcan otros microrrelatos vuestros, os pondremos el enlace para que os leáis en italiano y os anime a seguir escribiendo y alimentando este blog que, aunque pequeño, es una cantera de imaginación y buen hacer.

05. Cuento de Navidad. Fernando Bueno

En un día frío de invierno, cerca de las fechas de Navidad, en el tronco de un árbol de hallaba una pequeña ardilla que estaba un poco enferma.

Esta pequeña ardilla vivía con su familia, pero aun así se sentía un poco triste porque creía que estaba sola ya que estaba malita.

La madre de esta pequeña ardilla siempre intentaba animarle, pero no veía que mejorara su estado de ánimo, por lo que pensó en hacer una gran cena de Navidad con sus vecinos del bosque.

La madre de la pequeña ardilla, mandó a su hijo a buscar un montón de castañas, nueces, frutos... Mientras ella fue a visitar a todos sus vecinos para hacerle una sorpresa a su hijo.

El día de Navidad, la pequeña ardilla se sentía peor que nunca porque no podía disfrutar de esta celebración con nadie, pero para su sorpresa cuando llegó la noche, empezó a sonar el timbre de la puerta, una y otra vez, y entraba un olor genial de la cocina. Salió de su habitación y se encontró con todos sus vecinos, un gran banquete, montones de regalos y empezó a sentirse feliz.

Al final de la noche, después de haber comido y conversado con todo el mundo, volvió a sentirse algo triste, ya que sentía que volvería a quedarse solo. Pero no fue así, cada día después de ese día de Navidad, alguien venía a visitarle, a hablar con él, a salir a dar una vuelta por el bosque, y nunca más volvió a sentirse triste y solo.

(La Navidad une a las personas y hace ver al resto que todo el mundo necesita compañía y amor)

El microrrelato lo podéis ver en este enlace: 
http://www.rivista7lune.blogspot.it/2014/11/racconto-di-natale-di-fernando-bueno.html

Enhorabuena a todos y gracias por estar ahí. 

03. Retazos. Valentina Velázquez

Entre las páginas se escribe una vida, o pedazos de vida, o la vida en retazos… Cada momento es diferente, y poseemos la magia de cambiar nuestro destino en cada instante…, al menos mentalmente. 

Yo buceé entre esas páginas, ya olvidadas, pero que susurraban un segundo de eternidad: “Mi vida es como un sobre al que nunca me atrevo a poner el remite…”,  “Tengo salud… y podría empeñarme en ser feliz…”; también rescaté una hoja suelta, garabateada, con un poema que decía así:

Viejo chopo, 

tronco regio y vasto,

que el tiempo no desgasta

ni marchita su savia.

Muere la hoja y, rotunda,

al siguiente ciclo reverdece

y vuelve a la vida.

Te miro y me maravillo,

nunca he oído el llanto 

permanente de tus dolencias;

sí, quizá, el murmullo al caer 

de la hoja que se desliza 

al desnudar tu rama; ese tintineo

o aleteo despidiéndose del alma,

y, sin embargo, tu tronco viejo 

sigue dando savia. ¡Enhorabuena!,

te conozco, te reconozco, y te amo

por tu sabiduría, vulcano del amor,

sigues forjando la vida.

Seguro que en su momento estaba lleno de significantes…; ahora, con el polvo que el tiempo ha depositado… en mí, no deja de sorprenderme la vida que destila.

02. Recuerdos. Jesús Pulido

Cuando era más joven guardé libros de texto de literatura: Sánchez Ferlosio, Quevedo, Cervantes, Larra, el Arcipreste de Hita, Sor Juan de la Cruz, Luca de Tena, Espronceda y otros miles más, personas sensibles y fuertes, que no duras. A veces, hojeo sus páginas de forma descuidada, como sin ganas, y ahí está mi secreto, estos textos me llevan a mi infancia-adolescencia y de nuevo huelo el mar, la hierba recién cortada y las primeras lluvias al apelmazar la tierra impaciente allá en mi Galicia de crianza.

Y aquell@s escritor@s realizan, sin saberlo, mi milagro maravilloso. 

01. El vigía. Verónica Miranda Miguel

Meses tratando con esa persona que demostraba que sabía todo de todos y no sabía nada de él, me sentía en desventaja, como querer ocultarme cuando todo para él era transparente.

Comencé a indagar, pero era difícil, nadie sabía su procedencia. Tampoco conseguía llegar antes que él al despacho para registrar su mesa, parecía vivir allí. Un día fingí tener mucho lío para que se fuera antes que yo. Le seguí. Su vida parecía anodina. Cenó en un pequeño restaurante de comida casera, con grandes ventanales de cristales empañados por el polvo y la grasa; habló solamente con la camarera para ordenar la comanda y pedir la cuenta. Cogió su abrigo de paño negro y salió a la ciudad oscura. Entró en un edificio de ladrillos rojos, sospechosamente parecido a… ¡el edificio de la oficina! No entendí nada, pero entré tras él. Para llegar a su despacho, había que sortear librerías altísimas de viejos libros abandonados. Dejé que siguiera adelante, algo me llamó la atención: un hueco de polvo removido por haber sacado un libro hacía poco. Concretamente, un ejemplar de “Las uvas de la ira”. 

Entre sus páginas, un hilo del que tirar: una foto de él 30 años más joven, otro joven a su lado, una extraña dedicatoria y una fecha.

Ganador de octubre

Después de visitar y explorar las islas misteriosas que habéis inventado para nosotros, hemos decidido, después de mucho remar, que el microrrelato ganador de octubre sea:

SOSIEGO de Jesús Pulido

Finalista: EL LATIDO DE LA ISLA de Victoria Gómez

Por su hondura, porque invitan a la reflexión, por su sensibilidad y porque, cuanto más los lees, más te inunda la sensación de saberte comprendido y no estar solo. Así que gracias por poner palabras a nuestros sentimientos.

¡Nos vemos en noviembre entre las páginas del blog!

Noviembre: entre las páginas

Empezamos noviembre, un mes alfombrado de hojas que, volando, se cuelan por todos lados y tapizan parques, vidas, suelos, salones y páginas de libros. Hay gente que dibuja en las hojas caídas; otros escriben poemas que luego atesoran en sus cuadernos; los hay que las estrujan cuando están secas y las meten en botes de cristal, junto con flores secas, para decorar el ambiente en el que leen, piensan o escriben. 

¿Qué te sugieren las hojas de un libro o las páginas de un árbol? Déjate llevar. Los árboles se abandonan al otoño para que tú te inspires. Así que agarra tu hoja y escribe antes de que el viento se la lleve, vacía, sin nadie. Pero no olvides: más o menos 200 palabras, para que no te pase lo que cuenta MAX AUB en su microrrelato: 

HABLABA Y HABLABA 

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

Para Juanjo, un recuerdo. Jesús Pulido

Juanjo, te halles donde te halles ve buscando mesa y baraja, nos reuniremos, nos conoceremos y nos tomaremos un refresco, jugaremos a cualquier cosa y sólo nos reiremos de los problemas ajenos. Gracias, todo en tu honor.  

05. Sosiego. Jesús Pulido

Mi isla misteriosa no tiene mar, ni palmeras, ni cocoteros, ni ríos de límpida pulcritud, sólo silencio, enormes dosis de silencio con unas huellas en la arena dejadas por cada uno de nosotros, huellas en nuestro estado de ánimo tan alto y bajo a la vez.

Y en ella no están nuestros amigos sino que se hallan tod@s los seres humanos: soledad que envuelve cada minuto de nuestra existencia, deseando un no sé que nos acarreé paz y sosiego. Y tod@s en nuestra isla misteriosa.

Gracias, Juanjo

Este es nuestro pequeño y sentido homenaje a Juanjo, que hace poco nos ha dejado. Todos los que participamos en este blog sentimos mucho que se haya ido, y queremos darle las gracias por enseñarnos, a traves de su último relato, que los sueños, ilusiones y esperanzas llenan la luna y que  no se vacía nunca porque todo lo guarda en su cara oculta. Ahora ya sabemos quién vive alli y de dónde vienen sus letras. 

Valentina: Juanjo, parte de ti se queda con todos los que disfrutamos de tus relatos, has dejado una huella en nuestro corazón, tejida con tus acertadas palabras. Por eso solo te digo hasta siempre y muchas gracias.

Belén: Juanjo, no te conocí pero un poco te has dejado ver a través de las palabras de tus relatos que me llevaban al sitio que tu imaginación había creado y por tu lucidez tan bien conocida por todos los que te trataron.

Antonio: Héroes

Cuando era pequeño recuerdo que mis héroes favoritos fueron el Gato con Botas y Carpanta, por diversas razones que sería difícil de explicar. Después vino Supermán y unos cuantos personajes de ficción hasta que, un poco más tarde de la adolescencia, mi padre se convirtió en el héroe que todo muchacho quiere ver. Luego te das cuenta que incluso él no era más que un hombre que intentaba sobrevivir. A lo largo de mi vida he conocido mucha gente singular que podrían portar esa categoría de personas especiales, pero si me tuviera que quedar con una, esa  sería Juanjo.

Conocí a Juanjo hace aproximadamente año y medio en su casa y su mirada me impresionó: hablaba con los ojos. Fue fácil comunicarme con él a través del ordenador e intercambiarnos emails contándonos un montón de cosas. Solía enviarme docenas de chistes e información sobre todo. Un día le pregunté porque me mandaba todo aquello y su respuesta fue tan sencilla como que quería que la gente fuera feliz.

Cuando me enteré de que le gustaba escribir fue cuando se me ocurrió la idea del blog de micros compartida con Rosa Molina. Juanjo amaba la escritura y teniendo en cuenta que lo hacía con los ojos, su empeño de agarrarse a la vida no me dejó indiferente. No me equivoco si digo que era el alma del blog con sus fantásticos relatos y su forma de enfocar la vida. Por todo ello le recordaré siempre como ese héroe a imitar. Descansa en paz, amigo

04. Islotes. Santa

Deshizo la maleta nada más pisar su isla. Estaba cansado del viaje, de que la realidad disolviera sus ilusiones, como el mar hacía con la arena.

Al día siguiente por la mañana, de paseo por la arena mojada;  escribió algo sobre ella. Por la tarde, la marea respondía a sus palabras, y sentado contemplaba la puesta de sol. 

Soñaba con encontrar algún náufrago con el que poder conversar, leerle sus poemas, escuchar la historia de sus naufragios. Pero los recuerdos de las islas vacías, aburridas, sin puesta de sol… en las que había encallado; frenaban sus ganas de zarpar.

Una tarde en la playa, apareció una botella. Pensativo, se acercó a la fuente para  beber y reflejado en el agua, vio su rostro ajado. Buscó hasta encontrar el papel de la botella que había tirado sin leer:

-“Naufraga feliz en Isla perdida, busca un continente feliz con idea de anexionarse una isla; y juntos formar un archipiélago. Interesados seguir camino marcado por las estrellas.  “-

No entendió bien las indicaciones, pero sí el mensaje. Así que, después de ver la puesta de sol, subió a su canoa con la botella llena de agua dulce; y mirando a las estrellas remó sin más.

PD.- Dedicado a Juanjo, que escribe donde brillan  las estrellas.

03. Cuando la isla no era un misterio. Valentina Velázquez

Mateo era un hombre excéntrico, un amigo especial de la infancia. Ese niño raro, que me sacaba de la rutina para imaginar castillos donde sólo había muros derruidos en lo alto del monte.

Hacía años que no lo veía, y se presentó sin anunciar un soleado día de verano. Yo estaba recluida en la antigua casa familiar, en el pueblo donde nací y donde nos conocimos. Mis mejores recuerdos lo habitaban aquellos juegos alrededor de la isla misteriosa, que localizamos en un paraje pedregoso, casi lunar. 

Sus ojos traían profundidades abismales, y de ahí rescató la magia y la cándida adolescencia. Llegó con traje de época y aparcó el globo aerostático en la puerta, como si fuera una carroza tirada por magníficos caballos. Se formó un gran alboroto, todo el pueblo contemplaba atónito el espectáculo.

Me sentí fascinada por su atolondrada puesta en escena. Yo también venía de otras profundidades, y Mateo me rescataba de nuevo. Me vestí con el traje Mª Antonieta y, antes de que rodaran cabezas, volamos hacia la isla de nuestros sueños.

02. El latido de la isla. Victoria Gómez

La isla era misteriosa, secreta y un poco inaccesible. Sin embargo todo el que llegaba a aquel lugar quería quedarse por la calidez y tranquilidad que transmitía. La tierra estaba regada por canales subterráneos que como venas hacían latir la vida a un ritmo acompasado.  Los árboles tocaban el cielo y eran sus pulmones. Los pájaros ponían la voz y el resto de los animales el movimiento.

Los habitantes de la isla eran de las más diversas procedencias. Gente de su infancia compartiendo juegos en el patio de una escuela de pueblo. Amigos de la universidad que tenían los mismos sueños y vivieron distintas realidades. Compañeros de trabajo con los que se proyectaba profesionalmente. Personas solidarias que habían llegado a su vida para donar su tiempo y trasmitirle ilusiones. También estaba su familia, corta pero bien avenida.

Y así la isla misteriosa, que era su corazón,  estaba dispuesta a seguir viviendo de todos esos afectos y a conocer otros nuevos  en el camino de la vida.       

(Dedicado a Juan José García)            

01. La isla misteriosa. Luis W.

No era un sueño, tampoco la consecuencia de un naufragio, pero ahí estaba yo, metido en esa isla, solo pero no incomunicado. El asunto consistía en cómo establecer contacto con el exterior.

Aunque estaba lleno de instrucciones, información,  advertencias, elaborados teóricamente de una inteligente forma para que su comprensión resultase intuitiva, o no los descifraba, o no conseguía seguir la secuencia lógica, o caía en un bucle del que no podía salir, cual laberinto con caminos crípticos e inescrutables.

El panorama, pese a la belleza, el colorido y los sonidos extraños pero no desagradables,  contribuían, paradójicamente, a aumentar la inquietud frente al desamparo e impotencia que yo sentía en ese medio que hasta por momentos se me hacía hostil.

¿Para qué habría aceptado la oferta de cambiar por un móvil más moderno?

Octubre: el mes de la isla misteriosa

Entramos en octubre, mes en el que las hojas se enrabietan antes de secarse y desaparecer. Un mes perfecto para pasear y descubrir, lejos ya de los calores del verano, lo bien que sienta la brisa del mar mientras entrecerramos los ojos intentando averiguar qué es ese pico que parece flotar en el horizonte, y que ni ayer ni anteayer estaba ahí. ¿Será una isla misteriosa? Tenemos todo un  mes para descubrirlo. 

Para que os pique la imaginación, os dejo este microrrelato de Ana María Shua, escritora argentina y maestra en el arte de la microficción.

Malabares en las islas Tonga

En las islas Tonga, del Pacífico Sur,  las niñas hacen malabarismos con grandes nueces denominadas Tui Tui. El éxito de su acto tiene consecuencias sociales importantes con respecto a su matrimonio o a sus posibilidades de ascenso social.

Hay una isla, sin embargo, donde la habilidad para mantener las nueces en el aire dándoles un hábil golpecito por debajo, despierta temor en los futuros maridos. Por ese motivo son las peores en el concurso de malabares las que tienen mejores oportunidades a la hora de contraer matrimonio. Se objetará que en un juego de habilidad, perder es más fácil que ganar. Y sin embargo no es así cuando todas intentan perder al mismo tiempo.

Ana María Shua

Fenómenos de circo

Ed. Páginas de espuma