01. Memoria. Rosa Molina

Cuando me licencié como abogado mi abuela me regaló, como premio, el diario de mi abuelo. Mis compañeros de lectura fueron la bombilla y los kleanex. ¿Estás bien, hijo?, preguntaba mi madre, de vez en cuando, desde la cocina; ¡Sí mamá, sólo es un catarro! Las últimas palabras que leí rebotaban en mi mente: “Guadalajara, 1-7-1940. Cualquier día desapareceré yo también, como esa gente inocente. Hoy he discutido con el capitán y le aclaré, una vez más que, sea o no mi jurisdicción, dictaré juicios, porque nadie merece que le fusilen sin más. La guerra acabó y, aunque aún no haya reforma legal, nunca hemos dejado de ser personas, ni ellos ni nosotros. Su mirada de odio me abrasó. No sé qué será de mí, pero conozco mis  deberes como juez y los cumpliré, cueste lo que cueste...”. Fin. Te encontraré, abuelo, desenterraré tus huesos y sobre ellos construiré tu memoria.