No tengo tiempo. Ángel Ruperto Antón.

Mi reloj interno se ha disparado y no tengo tiempo. Tiempo para conocer a quien le gustara oír historias del abuelo. No tengo tiempo para seguir disfrutando al lado de mi amor. Tiempo, tiempo vivido y pasado y el tiempo futuro cual hoja en otoño se va volando.

Se va marchando mi tiempo, derramándose lentamente al río imaginario de la vida. Lo veo flotando en mi universo como gotas de agua que escapan entre mis dedos con mis recuerdos.

No tengo tiempo, tiempo para seguir amando, tiempo para compartir miles de buenos  momentos.

El tiempo pasa inexorable, colapsándose, para al final, explotar y volver a dirigir otra nueva vida. No tengo tiempo de ver la evolución a mi alrededor. Tiempo, años, meses, semanas días horas... todo son fracciones de nuestra vida que vamos llenando de vivencias.

Al final, ¿qué es el tiempo? Solo una nave que nos recoge al nacer y nos transporta por la vida y al final nos abandona suavemente en la cuneta donde pensamos que “algo” nos volverá a recoger, ¿no? que cada cual se configure su trayectoria.

Dos de febrero. Ángel Ruperto Antón

Dos de febrero

(A mi hija Naiara)

FELICIDAD

Bonito día de invierno, el campo calma su vida arropado por un precioso manto blanco. El cielo azul brillante iluminado por el sol, lanza sus destellos por doquier, hay pajarillos valientes que acurrucados en sus nidos reciben esos rayos de vida. Qué felicidad el poder disfrutar esta estampa con las botas enterradas en el manto. Lanzo una profunda inhalación y siento cómo una ráfaga de aire fresco recorre mi interior limpiando hasta los rincones más recónditos de mi alma.

Todas las sensaciones anteriores de paz felicidad, bienestar, amor... me arroyaron un dos de febrero en una sala de hospital, pero multiplicadas por infinito.

Tras varias horas de espera, hacia mí venía una cama con mi mujer radiante de felicidad y entre su brazo y su cuerpo traía acurrucado un pedacito de cielo. Por fin, mi niña, la veo abrir sus ojos oscuros como inspeccionando el mundo hasta que enganchan con los míos descargando un rayo desde mi nuca a los talones. Con miedo y cuidado he logrado coger su diminuta mano de terciopelo, bueno es ella la que se agarró mi dedo. Mientras abuelos y tíos me desenganchan, reclamando su tiempo, yo, me expando por el universo henchido de felicidad y logro obviar todo excepto esa cama mi mujer y mi niña. Ramillete de rosas prendidas en mi corazón.

 

Un poco de sabiduría

Los cuentos vagabundos.  Ana María Matute. "Pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un cuento. Ese cuento breve, lleno de sugerencias, dueño de un extraño poder que arrebata y pone alas hacia mundos donde no existen ni el suelo ni el cielo. Los cuentos representan uno de los aspectos más inolvidables e intensos de la primera infancia. Todos los niños del mundo han escuchado cuentos. Ese cuento que no debe escribirse y lleva de voz en voz paisajes y figuras, movidos más por la imaginación del oyente que por la palabra del narrador.  He llegado a creer que solamente existen media docena de cuentos. Pero los cuentos son viajeros impenitentes. Las alas de los cuentos van más allá y más rápido de lo que lógicamente pueda creerse. Son los pueblos, las aldeas, los que reciben a los cuentos. Por la noche, suavemente, y en invierno. Son como el viento que se filtra, gimiendo, por las rendijas de las puertas. Que se cuela, hasta los huesos, con un estremecimiento sutil y hondo. Hay, incluso, ciertos cuentos que casi obligan a abrigarse más, a arrebujarse junto al fuego, con las manos escondidas y los ojos cerrados. Los pueblos, digo, los reciben de noche. Desde hace miles de años que llegan a través de las montañas, y duermen en las casas, en los rincones del granero, en el fuego. De paso, como peregrinos. Por eso son los viejos, desvelados y nostálgicos, quienes los cuentan. El cuento es astuto. Se filtra en el vino, en las lenguas de las viejas, en las historias de los santos. Se vuelve melodía torpe en la garganta de un caminante que bebe en la taberna y toca la bandurria. Se esconde en los cruces de los caminos, en los cementerios, en la oscuridad de los pajares. El cuento se va, pero deja sus huellas. Y aun las arrastra por el camino, como van ladrando los perros tras los carros, carretera adelante. El cuento llega y se marcha por la noche, llevándose debajo de las alas la rara zozobra de los niños. A escondidas, pegándose al frío y a las cunetas, va huyendo. A veces pícaro, o inocente, o cruel. O alegre, o triste. Siempre, robando una nostalgia, con su viejo corazón de vagabundo". Fuente: Ciudad Seva

Temas propuestos para 2016

Aquí os traemos los temas para este año, recién salidos del horno, para que los moldeéis en caliente, a vuestro gusto.

Marzo: La felicidad

Abril: El beso

Mayo: Volver a empezar

Junio: Las amistados peligrosas

Julio-agosto: Vacaciones en el mar

Septiembre: El último humano sobre la tierra

Octubre: Un sueño fantástico

Noviembre: Televisión

Diciembre: Volando voy, volando vengo

Ya sabéis que estas propuestas son maleables, dúctiles, masa de empanada que puede ser rellenada de cualquier cosa, porque nos gusta que nos sorprendan y que nos hagan volar.   

Los únicos ingredientes obligatorios: 

- 200 palabras, como mucho

- Imaginación ilimitada